Um cometa chamado Gianluca Prestianni

"Tão pequeno que parece uma criança no meio de um jogo de adultos. Gianluca Prestianni tem 1,66 metros. No ano passado, discutia-se se o rapaz tinha tamanho para jogar de início. Hoje discute-se quanto o Benfica lhe deve pagar para que fique mais um bocado. Pelo meio houve um verão. Se alguém disser que viu isto tudo a chegar, peçam-lhe a próxima chave do Euromilhões.

Com José Mourinho, Prestianni começou a ganhar lugar no onze. Já se via a finta curta. Já se via que era preciso arrancar-lhe a bola duas vezes. Ganhava uma nesga, perdia-a, ia buscá-la. Dava vontade de voltar a ver. De tirar a dúvida sobre se havia realmente ali algo mais. Mas sempre com a ideia de que não passaria por ele a resolução dos problemas de uma equipa. Agora, com Marco Silva, é farol, barco a motor e avião. Se antes tinha de gritar, levantar o braço, quase pedir um megafone para que lhe passassem a bola, agora não há qualquer hesitação. Os colegas sabem que aquele é sempre o melhor caminho para a baliza. Os números, sempre os números, explicam isso: 20 jogos, 12 golos, seis assistências. Mas há mais do que a estatística. Há a coragem de querer sempre ter a bola, de reclamar para si o jogo e a responsabilidade de resolver. A isso chama-se personalidade.

Conta-se que Robert Johnson, músico de blues, levou a guitarra a uma encruzilhada no Mississippi. Diz a lenda que o diabo afinou o instrumento. Em troca, ficou-lhe com a alma. Até então, Johnson era visto no seu meio como um guitarrista banal. De repente, a guitarra parecia possuída. O homem era o mesmo. A madeira era a mesma. O que saía dali é que ninguém tinha ouvido. Hoje conseguimos seguir o rasto daquele som. Passa por Muddy Waters e vai dar a Eric Clapton, Keith Richards ou Jimi Hendrix. Na altura, a explicação cabia numa noite. Um tipo sai de casa com uma guitarra que toca como tantas outras. Volta com o delta blues inteiro dentro dela. O diabo tem as costas largas. Dá jeito quando um homem melhora tanto em tão pouco tempo. Quem viu o Prestianni do final da última época e o compara com o desta é capaz de jurar que também havia uma encruzilhada pelo caminho e que o rapaz saiu de lá com o diabo no corpo.

Pelo meio houve o Benfica contra o Real Madrid. Vinícius acusou Prestianni de um insulto racista. O argentino negou a acusação. A UEFA suspendeu-o provisoriamente por um jogo enquanto decorria o inquérito. Depois veio a sanção por linguagem homofóbica, com seis jogos de suspensão, três dos quais de pena suspensa. Durante semanas, o nome do argentino andou pelo mundo por causa do que se passou naquela noite. Na sequência do caso, foi aprovada uma regra que, consoante a competição, permite expulsar um jogador que tape a boca numa situação de confronto com um adversário. Todo o acontecimento, pela gravidade, pela dimensão, podia tê-lo deixado de rastos. Sem confiança, sem força para regressar. Mas o Benfica não o deixou cair e Prestianni respondeu. Sempre sem se esconder, sempre a pedir a bola. Sempre com a insolência, a alegria e a leveza do miúdo que joga na rua.

É esse jogador que está em vias de extinção. Hoje um miúdo entra cedo numa academia. Aprende a pressionar, a atacar o espaço e a repetir a mesma corrida quando já lhe ardem as pernas. Sai mais rápido e mais forte. Também aprende que há uma solução certa antes de a bola lhe chegar. É aí que alguma coisa se perde. Até no Brasil, onde durante décadas se esperou que um extremo inventasse uma saída, há cada vez mais miúdos a decorar a saída que já vem desenhada. A Argentina parece ser o último reduto desse futebol. Ainda se vê por lá um rapaz a rasgar o guião e a deixar que a fantasia fale mais alto do que a ordem.

E atenção: Prestianni também é um dos miúdos que quase entrou numa escola de futebol quando ainda mal tinha aprendido a andar. Foi para a academia do Vélez aos quatro anos. Mas nunca lhe tiraram a rua. Está lá a parte tática de saber onde se deve posicionar para recuperar a bola mais rápido. De perceber quando pode acelerar ou temporizar. E a capacidade atlética, apesar da baixa estatura, para disparar aos 80 minutos com a mesma resistência de quem faz isso no início do jogo. Essa é a parte que se ganha no futebol de formação. Mas encontrar a saída que não está escrita vem da rua. Da terra batida, do alcatrão, da baliza feita de duas pedras.

São estes jogadores, ainda capazes de trazer um vislumbre da liberdade de outros tempos, que valem o bilhete. Funcionam como um espetáculo à parte dentro do espetáculo do próprio jogo. Em Portugal, sempre que aparece um talento assim, começamos a fazer contas ao tempo. Sabemos que restam meses. Até ao fim da época, no máximo.

O Benfica prepara uma renovação que fará de Prestianni um dos mais bem pagos do plantel. A cláusula continuará nos €100 milhões. Há força nesse número para mandar uns quantos telefonemas de janeiro cair no correio de voz. Mas se Prestianni continuar assim, no verão será outra história. É essa a parte madrasta do futebol português. Um miúdo leva dois anos a habituar-se à bancada. A bancada leva dois meses a ficar maravilhada com o miúdo. O tubarão do futebol estrangeiro precisa apenas de dois dias para mostrar ao miúdo uma nova bancada. Depois sai o comunicado e resta a discussão sobre se a percentagem de uma venda futura foi bem negociada.

Será essa a história de Prestianni no futebol português. A mesma de tantos que passaram antes dele e de outros que virão a seguir. Vê-se um jogador destes nos relvados do país como se vê um cometa. Quando se volta a olhar, já desapareceu."

Luís Aguilar, in A Bola