Do Hemingway...

"O Hemingway criou talvez a mais desconcertante imagem do idealista: ao descobrir que o idealista (no seu pior sentido, claro...) é alguém que, partindo do princípio de que uma rosa cheira sempre melhor do que um couve deduz que uma sopa com rosas terá sempre melhor sabor do que tem uma sopa com couves - e, levado pela tentação da ideia, fá-la com as rosas em vez das couves. (E se depois de a provar continuar a fazê-la assim não é só idealista também é casmurro - ou pior: é estúpido...)

Domingo, querendo fugir à análise póstumados seus erros e suas responsabilidades, querendo salvar a cabeça através do bode expiatório que antes embrulhara num pouco sagrado manto sagrado, Julen Lopetegui enrodilhou-se, cínico, no seu zangado jogo de dioptrias:

- Estão de parabéns todos os que ajudaram o Benfica a ganhar o campeonato...

Para além da descortesia (e do mau perder...) não percebeu que com isso estava a dar parabéns a si próprio - ao idealista (casmurro...) do Hemingway que perdeu o campeonato exactamente onde Jorge Jesus o ganhou no banco e na cabeça. (Sim, acho que foi isso...) O FC Porto não tinha o melhor plantel da Liga? Tinha - e JL nunca conseguiu que o seu FC Porto fosse uma equipa a jogá-la, a jogá-la com uma ideia de jogo que puxasse por si, o seu ardor, o seu destino. Bastaria isso para que fosse campeão - até contra os erros dos árbitros. (E essa era a sua obrigação...) E na eloquência gaga das suas imperfeições, no Restelo o FC Porto foi a perfeita metáfora do que foi o seu campeonato: jogou a oscilar entre a ilusão rasgada e o disparate confuso, a apatia serôdia e a displicência traiçoeira. E quem joga assim: ao tiro no pé e ao engodo - nunca poderia ser campeão, nem poderá queixar-se de não o terem deixado sê-lo forças ocultas (em forma de mantos ou colinhos....) - podendo apenas queixar-se do idealista (casmurro...) que destruiu brilhos e almas aos seus jogadores, pondo-lhes os pés tortos nas cabeças a arder - com as rosas na sopa..."

António Simões, in A Bola